Je viens de lire ce récit un tant soit peu érotique ... Je ne connaissais pas cet auteure, elle écrit très bien ... mais c'est en anglais.
Cela se sent assez clairement que c'est écrit par une femme anglaise. Qu'en pensez-vous?

Good at Games
by Emily Dubberley




He's sitting at a table in the bar when I walk in. I've been waiting for this moment for what feels like forever. He's cooly sipping his pint, but his eyes have the same evil glint as mine do. Of course, we're meeting as friends. But we both know that we'll be leaving as lovers. We just haven't told each other yet.

"Evening." he says.

"Evening. That mine?" I gesture at the pint on the table.

"Well, I'm not meeting anyone else."

"Makes a change," I say, teasing

He smiles. We have an ongoing joke that he's a slut.

He is.

But so am I.

I sit, feeling my suspenders dig into me, my silk knickers getting damp. Stockings aren't my usual choice, so I still notice when I wear them, but I like the way my lingerie looks - and feels - on me. I'm in control when I get dressed up. The entire seduction process arouses me, from start to finish. I've been wet since I started getting ready for him, planning what I was going to do, choosing the silk lingerie, the ideal subtle outfit to hide it. After all, I don't want to accidentally flash my stocking tops. I don't want him to see what he's getting until I'm good and ready. I don't want him to be sure. Not yet. He'll realise eventually, when he sees what I'm wearing underneath my clothes. But he's going to have to work for that.


I sit opposite him, legs stretched out, not brushing against him but close enough for him to feel my presence. We chat, small talk at first but soon progressing to our usual joking, teasing and eventually flirting.

At every point that things look like they could go further, one or other of us makes an excuse to break off conversation; another round, a trip to the loo or visit to the fag machine. We're both enjoying the power game, unsure as to who'll crack first. It's like playing chicken, but rather than seeing who'll veer away first, we'll seeing who'll take that final step over the mark.

And we're both playing to win.

I enjoy looking at him; following the contours of his face with my eyes, trying to identify exactly what it is that attracts me to him. The eyes, still glinting with promise - whether one he intends to keep or not? The bone structure; traditional, strong, classically appealing? The lips? Not full, but not thin; I can tell to look at them that they'll feel good against mine. As I said. I'm a slut. I can just tell.

Maybe it's his body. It's certainly toned enough, and I know from hugging him goodnight that it fits well into mine.

But no, as he makes some dry comment and lust shoots through me, I know it's got more to do with his mind than the way he looks. The packaging is just an added bonus. I smile, make some crack of my own back, and there's another eye meet. I hold his gaze for longer than strictly proper, lick my lips, just slightly, nothing porn star about it, then carefully push my tight skirt up under the table to just above my stockings. I checked earlier in the mirror. I know there's a slight time-lag when I stand up, when my stocking tops show. I also know it looks accidental.

"Another pint?"

"Sure." He seems glad that the moment is broken. I stand up to go to the bar, struggling not to look back to see if he saw my flash - and if he did, what his response was.

When I return, I sit almost imperceptibly closer, near enough for me to feel the heat of his body against my leg but still not quite touching. I can hear my heart in my head, feel it in my clit with every pulse but still, we talk. I notice him shift in his chair as I make some particularly provocative comment, and hope it's because I'm making him 'uncomfortable'.

He stands to go to the loo and I see his jeans are bulging. I feel proud. Until I realise the bastard is playing me at my own game. My cunt is flooding and I'm mentally picturing his cock. Is he cut or uncut? How big is he? What does it taste like? He's returning the flash. And it's working.

He doesn't look back either.

I can feel my arousal rising. My pelvis is warm, tingles going from clit to chest, nipples stiffening beneath my T-shirt, clearly visible. Which will show him he's winning when he gets back. But, I realise, will help me reassert control. Because men are easy like that. Rather than batting away the thoughts of his cock, I dwell on them, imagining taking him into my mouth, feeling his cock stiffen further, tasting his salty pre-cum and breathing in his scent as I slide my lips, millimetre by millimetre down his shaft, not moving at any point until I hear him groan.

It has the desired effect.

I'm lost in my headfuck when he returns and I catch him shoot a glance at my nipples.

One - love to me.

He leans over. I think he's caved as his hand slides towards my neck. He touches me. Softly. Raising the fine hairs on the back of my neck. I can't suppress my shudder. Then "Ow!"

I see him holding a fine grey hair between his fingers.

"Thought you'd want this pulled out."

Love all. His eyes are dancing now.I know he felt my response. I need to score some points back. And quickly.

I start chatting; non-flirtatious - something to do with work. As I talk, I gradually lean forward, by process of animated hand gestures. I know he can see down my top. I chose it because it gapes at the front. I love cowl necks. I remember the feeling of his hand on my neck, controlling the delicious shiver at the memory but ensuring that my nipples stay stiff. And then, the gamble. I make sure I'm drinking quickly so I constantly have a mouthful of beer. At the next joke he makes, I laugh harder than normal, beer spurting from my mouth. Only a small amount, but still not a good look. But it does mean that beer is drizzling down my neck, heading towards my breasts - which he - and no-one else in the bar can see.

He shifts again, as I feel the drop trail down my collarbone, between my breasts, one trickle sliding towards my nipple. He's still talking but then he stumbles across his words; something he never normally does.

One: Love.

I want the game to move on.

"Shit." I put my hand on my collarbone, leaning back, and wipe my breast clean of beer. He can't see me stroking my breast close up. But he can clearly see the outline of my hand under my top. I rub myself clean then bring my hand to my mouth and lick my finger clean; again, more perfunctory than porn star, but I take rather longer about it than I otherwise would, glancing down, 'Princess Di style' as I do. After all, I'm not flirting. I'm simply sucking beer from my fingers.

"Shame to waste it."

He doesn't reply. I look up.

"Bitch." His tone is light, but he's slipped. He's given a response.

Thirty: love.

"What?"

"Nothing."

He realises he's losing. The clock is ticking. The pub is only open for another thirty minutes. And I need him to invite me back.

"Did I tell you about Ella?"

Oooh, he's playing dirty. The "see if I can make her jealous" ruse. I get a flicker of indignation but push it back.

"No. Go on."

"Met her at a party last week. One of those instant lust things. God, could she suck cock. Might have to see her again."

He's playing really dirty. He knows I consider blow jobs 'my territory'. My gut instinct is to brag about my own abilities, but no. I hold back.

"Men and blow jobs. You're so easy. And you all think you know how to give head." I laugh.

The ball is in his court.

"Some of us do." he says.

Forty love.

"And I'm going to have you coming in my face by the end of tonight." Game. I do like to win.

******************

Pour la peine j'ai fait une petite traduction.


Les beaux joueurs
Par Emily Dubberley

Il est assis à une table du bar lorsque je rentre. J’ai attendu ce moment qui me semble durer une éternité. Il sirote lentement sa pinte, mais ses yeux ont les mêmes éclairs malins que les miens. Bien sûr, nous nous voyons comme amis. Mais nous savons tous deux que quand nous partirons, nous serons amants. Pourtant, rien entre nous n’a encore été dit.

« Bonsoir » dit-il.

« Bonsoir. C’est pour moi ? » Je dirige ma main vers la pinte sur la table.

« Eh bien, je n’attends personne d’autre en fait ».

« Tu devrais changer » dis-je pour l’agacer.

Il sourit. Depuis quelques temps nous rions qu’il est facile à prendre.

C’est vrai.

Mais c’est vrai aussi pour moi.

Je m’assieds, sentant mon porte-jarretelles s’enfoncer dans ma chair, mes sous-vêtements de soie devenant humides. La guêpière ne fait pas partie de mes habitudes, mais j’aime la voir – et la sentir – sur moi. C’est moi qui contrôle quand je la mets. Toute la séduction part de moi et vient à moi, du début à la fin. Je mouille dès que je commence à me préparer pour lui, planifiant tout ce que je vais faire, choisissant la lingerie en soie et l’ensemble qui va subtilement la cacher. En définitive, je ne veux pas tout découvrir de mes sous-vêtements par mégarde. Je ne veux pas qu’il voit ce qui l’attend tant que je ne suis pas prête. Je ne veux pas qu’il soit sûr de son coup. Il le comprend lorsqu’il voit ce que je porte sous mes vêtements. Mais il n’aura pas cela sans peine.

Je m’assieds en face de lui, les jambes étendues, jusqu’à les placer près de lui sans le frôler, suffisamment près pour qu’il sente ma présence. Nous discutons, des petites phrases au début mais qui nous amènent bientôt à nos rires habituels, à des agacements, à de petites provocations.

Au moment où les choses sont comme si elles devaient aller plus loin, l’un de nous deux fait semblant de ne plus comprendre pour cesser la conversation ; un autre round va commencer, qui naît d’un passage aux toilettes ou d’un paquet de cigarettes acheté au distributeur. Nous aimons tous les deux les jeux de pouvoir, ne sachant pas lequel va craquer en premier. C’est comme jouer au foulard, mais au lieu de regarder qui va s’enfuir avec, nous guettons chacun le moment où l’autre se précipiter dessus.

Et lui comme moi jouons seulement pour gagner.

J’aime le regarder ; je suis les contours de son visage des yeux, cherchant à comprendre ce qui me plaît chez lui. Ses yeux, scintillant encore de la même promesse – a-t-il envie de la tenir ou non ? Les traits de son squelette ; sont-ils attirants parce qu’ils sont normaux, forts, ou simplement classiques ? Ils ne sont pas épais, mais pas minces non plus ; en les regardant, je sais en tout cas qu’ils iront bien contre les miens. Je l’ai déjà dit. Je suis facile à prendre. Je le confesse.

Peut-être est-ce son corps. Il est certainement suffisamment trempé, et je sais pour l’avoir embrassé un soir pour lui dire au revoir qu’il ira parfaitement dans le mien.

Mais non, puisqu’il a des commentaires crus et des regards vicieux qui me transpercent, je sais qu’il faudra que tout se jouera sur ce qu’il pense et pas sur son allure. L’emballage n’est qu’un supplément au produit. Je souris, je lui rétorque sur chacune de ses plaisanteries, et nos regards se croisent à nouveau. Je le fixe plus longtemps que nécessaire, je lèche mes lèvres, sans en avoir l’air, rien d’une star du porno en tout cas, puis, avec précaution, je laisse glisser ma jupe serrée sur mes jambes, laissant apparaître sous la table mes porte-jarretelles. Je me suis entraîné face à un miroir. Il y a un court instant, quand je me lève, où le haut de mes porte-jarretelles apparaît. Je sais que ça paraît accidentel.

« Une autre pinte ? »

« Avec plaisir. » Il a l’air heureux que ce moment soit passé. Je me lève pour aller au bar, luttant pour ne pas regarder derrière s’il regarde l’apparition – et s’il le faisait, quelle serait sa réponse.

Lorsque je reviens, je m’assieds plus près, de manière imperceptible, juste assez près pour moi pour sentir la chaleur de son corps contre mes jambes sans les toucher encore. J’arrive à attendre mon cœur dans ma tête, je sens les battements jusque dans mon clitoris mais, sans rien montrer, nous continuons à parler. Je le vois se balancer sur sa chaise quand je fais un commentaire particulièrement provocant, en espérant que c’est parce que ce que je viens de lui dire le met mal à l’aise.

Il se lève pour aller aux toilettes et je vois que son jean est renflé. Je me sens fière. Jusqu’au moment où je me rends compte que ce salaud est en train de m’avoir à mon jeu. Mon sexe est tout humide et j’imagine déjà mentalement sa bite. Est-il circoncis ou non ? L’a-t-il grosse ? Qu’elle est son goût ? C’est lui qui provoque à présent. Et ça marche.

Il ne se retourne pas plus que moi avant.

Je sens mon excitation monter. Mon ventre est chaud, les picotements vont du clitoris à la poitrine, mes mamelons se redressent contre mon tee-shirt, bien visibles. Ce qui va lui montrer qu’il est en train de gagner lorsqu’il reviendra. Mais, je le sais, il va m’aider à reprendre le contrôle. Parce que les hommes sont aussi faciles que cela. Plutôt que d’évacuer toute pensée sur sa bite, je m’arrête sur elles, je m’imagine la prendre dans ma bouche, la sentir se durcir encore plus, savourant le liquide pré-séminal au goût de sel et sentant son odeur alors que je fais courir mes lèvres, millimètre après millimètre, sur son bâton, sans bouger plus tant que je n’entends pas de sa bouche sortir un grognement.

L’effet souhaité est bien celui qui arrive.

Je suis perdue dans ma baise mentale lorsqu’il revient et je le surprends à lancer un regards sur mes mamelons.

Un point pour moi.

Il se penche en avant. Je pense qu’il n’en peut plus alors qu’il tend sa main vers mon cou. Il me touche. Doucement. Remontant les cheveux fins de ma nuque. Je ne peux contenir un frisson. Et puis « Aïe ! »

Je le vois tenir un petit cheveu blanc entre ses doigts.

« J’ai pensé que tu voulais que je l’enlève. »

Le salaud. Ses yeux sont pétillants à présent. Je sais qu’il a senti le frisson. Je dois regagner du terrain. Et rapidement.

Je commence à discuter ; rien de provocant – des choses en rapport avec le boulot. En parlant, je me penche peu à peu en avant, entraînée par mes mains qui s’agitent. Je sais qu’il a une vue plongeante sur mon haut. Je l’ai choisi parce qu’il s’échancre sur le devant. J’aime les nuques recouvertes. Je me rappelle de la sensation de sa main sur mon cou, gardant en mémoire la plus grande part du plaisir mais laissant sortir ce qu’il faut pour que mes mamelons pointent encore. Et maintenant, le tout-pour-le-tout. Je bois de telle manière que j’ai toujours de la bière dans la bouche. A la prochaine blague qu’il me lance, je rirai plus fort que d’habitude pour laisser sortir un filet de bière d’entre mes lèvres. Juste un petit acompte, mais pas encore ce qu’il souhaiterait voir. Juste assez pour la bière me coule le long du cou en direction de la poitrine – ce que lui seul, et personne d’autre dans le bar, peut voir.

Il se balance encore, alors que je sens la goutte se glisser sur ma clavicule, entre mes seins, une perle d’aventurant jusqu’au mamelon. Il parle encore mais il bute sur les mots ; normalement il ne le fait jamais.

Un point pour moi.

Je veux faire avancer le jeu.

« Merde. » Je place ma main sur le haut de ma poitrine, je me penche en avant et j’essuie ma poitrine pour en enlever la bière.

Mais il a clairement vu la forme de ma main sous mon haut. Je me frotte pour m’essuyer puis je porte mes doigts vers ma bouche pour les lécher ; toujours sans avoir l’air d’une star du porno, mais je prends plus de temps pour le faire que je ne le devrais normalement, lançant un regard par-dessous comme le faisait Lady Di. Après tout, je ne suis pas provocante. Je ne fais que lècher mes doigts pleins de bière.

« Je devrais avoir honte de gâcher cela. »

Il ne répond pas. Il lève les yeux.

« Salope ». La voix est claire, mais elle est peu assurée. Il vient de donner sa réponse.

Troisième point pour moi.

« Quoi ? »

« Rien. »

Il réalise qu’il est en train de perdre. La cloche sonne. Le pub n’est plus ouvert que pour une demi-heure. Et j’ai besoin qu’il m’invite pour après.

« Je t’ai dit pour Ella ? »

Ohhhh, il me fait un coup bas. Cette ruse, c’est celle de « je vois qi je peux la rendre jalouse ». Il me monte une poussée d’indignation mais je la retiens. »

« Non. Vas-y. »

« Je l’ai rencontrée à une fête la semaine dernière. Dans ces moments tu t’imagines tout. Mon Dieu, j’aimerais savoir si elle pipe. Je crois qu’il faudrait que je la revois. »

Il joue vraiment méchamment. Il sait que je considère la pipe comme mon domaine. Mon vieil instinct me dit que je dois lui vanter mes propres mérites, mais non. Je garde ça pour plus tard.

« Les hommes et la pipe. Vous êtes si naïf. Et vous croyez savoir comment ça se fait. » Je ris.

La balle est dans son camp.

« Certains d’entre nous le savent » dit-il.

Un quatrième point pour moi.

« Et moi, je vais te faire venir sur mon visage avant la fin de la nuit ». Match. J’aime gagner.